"Somos aquilo que pensamos"

Apenas uma análise...

2009-01-20T12:11:00.000-08:00

_EU_ Nunca fui muito de acreditar nas pessoas, talvez, porque elas nunca me deram motivos para acreditar.
Devo lembrar que "somos aquilo que passamos, um dia", de forma relativa, claro. Mas é assim que acontece, com a grande maioria.

Na análise, sempre é dito: "Possa ser que..."; "Mesmo assim..."; "Talvez...". Não se pode ter certeza de algo relativo, a certeza é tida em fórmulas, nada mais. E admito que se não fosse os obstáculos do dia-dia, não teria minha formação como ser-humano. A tristeza nos faz reconhecer a alegria. Porque na maior parte das vezes, o indivíduo não a enxerga como deveria. Uma punhalada do destino, porém, o fará dar mais valor.
Enfim, tento fazer "dos bons momentos", os mais longos possíveis; tento dar vida até aos desenhos, vida às palavras, aos livros. Tento não perder o pouco que me resta do amor à vida.

Agradecimentos...

2009-01-15T20:15:00.001-08:00

Pessoal!! queria agradecer pela atenção de vocês. Muito obrigada pelos comentários, sempre que eu puder estarei passando no de vocês, pois adoro ler e conhecer pessoas que apreciam coisas parecidas. É muito importante que aconteça isso.

Um grande abraço à todos!

A vida é vítima das mais diversas interpretações...

2009-01-15T19:48:00.000-08:00

A vida! Como ser entendida? Dentre livros, documentários, filosofias. A vida, quando não vivida, só pode ser vista dentro de um caos irredutível. A vida está dentro de cada interpretação humana. "Alguns vivem, outros apenas existem", e assim segue a humanidade.
Algumas pessoas entendem, que o formato dos dedos significam uma das representações do ciclo da vida. Eu prefiro dizer que nunca há uma "descida do indivíduo", e também digo que o tempo só traz novas experiências. Tudo bem, as experiências podem ser representadas pelos próprios erros, mas cada erro serve sempre como mais um degrau para a subida. É tentar apagar com a borracha ou corretivo, ou também deixar escrito e "mudar o roteiro".
É mais ou menos assim, o livro de "Vida - Sobrevivência", não dirá o que significa a vida, especificamente para você, mas é como a vê, o autor. Possa ser que se indentifique, ou simplesmente discorde do ponto de vista.
Bem, e a minha resposta? Caro leitor, para mim, a vida é um hospital, onde os próprios médicos são pacientes. Apenas isso.

Um abraço!

Perdi o sentido...

2009-01-12T18:23:00.000-08:00

Sim, perdi o sentido e agora estou mais louca do que um dia pensei estar. Me enganei, quando pensei estar enganada; chorei, talvez por pensar tanto na morte. Se estou fisicamente doente, eu não sei, mas a minha alma a cada dia piora, talvez ela se apresse em falar que eu a aprisiono, que eu não zelo por ela, simplesmente que eu a abandono, por não ser capaz de lutar por ela.
Me afogo em xícaras de café, em livros empoeirados, em chás gelados, em sonetos de falecidos. Danço mentalmente as músicas melancólicas, vestidas de seus refinados tecidos. Me perdi na linha reta, nem sequer cheguei a dobrar, nem mesmo passei para outra rua, justamente pelo medo de errar. E me perdi na direção, me enganei quando pensei me enganar, voltei dois passos no asfalto, é quando o sol só faz esquentar. Chorei na trilha, engoli o último suspiro, levantei e comecei a caminhar.
Ora, simplesmente perdi o sentido, até as palavras se desviaram, se misturaram, não voltam ao seu lugar, me enrolam como se quisessem mesmo falar. Mas elas não respondem, só brincam de esconde-esconde. E agora? Vou ler, vou pensar, vou me deitar.

Ela, que tinha medo das Emoções...

2008-12-27T19:19:00.000-08:00

Um dia ela caiu em si, quis voltar, se apavorou. Quis acordar, mesmo sabendo agora, que estava acordada. Quis recuperar, reverter e disse à si mesma que, da morte, não poderia fugir, mas desviá-la, talvez...
Na realidade não foi bem assim, ela tinha a consciência de que enxergou em três semanas, o que não viu durante quase toda a vida. O tempo é curto, quando se parece longo, o tempo sempre alcançou de maneira vaga, os pensamentos. Os segundos que perdia reclamando em frente à televisão, poderiam ter sido úteis para o telefone: ligar pra mãe, falar da saudade que fazia, mandar um beijo ou simplesmente chorar. O que?! Não podia, tinha medo das emoções, tinha medo de se afogar. Não queria chorar, já havia derramado muitas lágrimas na vida, por isso procurava evitá-las, procurava se afastar de todo o drama, de todo o sentimento.
Hoje ela está sentada, na poltrona junto à janela do quarto, escrevendo, escutando o som do próprio subconsciente, ouvindo até que não foi capaz de evitar.
Apostava na vida, como a certeza que tinha do próximo suspiro. "Amanhã eu farei". E o amanhã tornava-se passado, cada vez mais que era pronunciado. O relógio corria, no fim do dia a apavorava.
Hoje ela está parada, o tempo já nem a perturba, as horas sossegaram. Mas hoje ela está calada, tomando uma leve xícara de chá. Está pensativa e pela primeira vez, de olhos fundos de dor. A consciência, como um barco furado "se não tivesse feito do presente, o passado inacabado, talvez chegaria à tempo de revelar o quanto eu a amava".

2008-12-26T16:19:00.000-08:00

Vila Verona...

2008-12-25T09:28:00.000-08:00

Foi por ali que passei, calçadas da Vila Verona,
lojas de chocolate, onde o olfato se confunde com o sabor.
Moças adoráveis, sonhadoras, à espera do grande amor.
Foi por ali que passei, flores formosas,
a única vez que as encontrei.
Ali que parei, no mesmo banco de pedra, sentei.
Ali também conversei, sorri, levantei.
Cansei, de rimar os passos, os caminhos doces que tracei.
Esgotei a mente em versos visíveis.
Devo ter confundido o coração.
Bati na porta da solidão,
sem saber que me esperava, a escuridão.
Confiei desconfiada, falante e calada,
nas estrofes do amor.
Bati a cabeça, esqueci até quem sou.
Ouvi vozes em casa, naquele mesmo corredor.
Escorreguei, temi os olhos,
lembrei, na Vila Verona, só havia você.

Estive Pensando...

2008-12-20T19:43:00.000-08:00

Não adianta, talvez algumas pessoas, que perderam familiares ou grandes amigos, tentem buscar em outras, qualidades que seus ente queridos possuíam. Ainda assim, talvez se identifiquem, mas a resposta não é só prática, como também, teórica "Somos únicos. Aparentemente parecidos, interiormente, diferentes".
Eu não costumo falar, sem antes ter lido sobre o assunto. A vida, por exemplo, creio que todos podem argumentá-la, podem escrever diversos livros, dar inúmeras palestras, ainda assim, os mesmos nunca a entenderão. Por ser ela, não algo complicado, é só um jogo onde poucos lêem as regras e saem jogando conforme cada impulso. É uma corrente onde tudo se liga, e no passar dos dias, ou anos, nem percebemos, mas... é isso. A vida, para ser entendida, precisa ser vivida. E não falo da diversão em si, falo da consciência de cada dia. Viver consciente e com objetivos, digo, lutar por êles.
Muita gente critica aqueles que têm sonhos, e até repreendem as crianças quando desejam algo muito grandioso. Talvez o título do blog, resuma tudo o que estou tentando explicar "Somos aquilo que pensamos", e como muitos já sabem, essa frase é de Buddha, eu sou apenas aprendiz.
Pois é, os grandes vencedores, um dia tiveram sonhos e nunca deixaram de ter. Sonhe, busque realizar.
Já ouvi, li teorias, a maioria descartei, direto pra lata de lixo. É que a minha consciência sabe diferenciar. Não aceito tudo o que vejo, nem coisas que estão sob meu domínio, para isso, é preciso não se deixar dominar.
Nunca me deixei levar por coisas materiais que possuo. Sempre cuidei do exterior, sem esquecer do interior. Acredito que a alma é revelada através do nosso físico, dos nossos atos. Hoje, há alguns minutos atrás, eu estava pensando na quantidade de pessoas que se deixam levar pela futilidade, (me perdoem o termo, mas só encontrei este, como mais adequado para me referir à elas) sem ter uma noção de tudo o que é passageiro. Pra falar a verdade, seguem o caminho mais fácil. Conheço poucos seguidores do caminho difícil.
A vida nos dá direitos, nos entregando juntamente, as regras.

Poeta...

2008-12-17T08:18:00.001-08:00

Poeta...
tem o dom de ser uma planta,
tem o dom de ser o sol,
tem o dom de voltar a ser criança...
de voar, morrer e voltar a viver.

Poeta...
simplesmente possue o dom do olhar,
o dom do ouvir...
de viver, e não apenas, existir.

Poeta...
é o mocinho, o bandido,
o príncipe, o fingidor...
mais que isso,
é o amador.

Poeta...
é o adivinho, o aluno, o professor.

Poeta...
tem olhos que reparam
as coisas mais secretas.
E lágrimas pra chorar
nas horas indiscretas.

Poeta...
é o feminino e o masculino,
é o mágico das magias discretas.
O sábio, o aprendiz.

Poeta... ora, é POETA.

Estrofe do poema "Autopsicografia" (Fernando Pessoa):

"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente".

As Últimas luzes da Avenida...

2008-12-15T18:26:00.000-08:00

Não me revolto com essas tuas palavras,
tão tolas, tão bobas. Pra mim, não passam de palavras...
Não escuto, só ouço calada,
nem observo, não me interesso, por isso que falas.
Não espero, eu ando, eu corro, me escondo e mais nada.
Só choro quando quero, não estou nem aí.
Eu não peço, prossigo,
finjo que acredito.
Fecho os olhos, suspiro,
pego a bolsa, saio pela porta da sala.
O carro estacionado, sempre na frente do portão.
Ligo o som, as músicas na próxima estação.
Os postes acesos, na avenida, na beira da praia,
o veículo semi-iluminado, irrefreável.
Todos, indo, vindo, tristes ou alegres,
Jovens ou velhos. Até tentaram me avisar,
até apontaram na minha direção,
até chegaram a falar...
Foi tarde, o carro acendeu os primeiros fogos de fim de ano,
deu o Adeus inesperado da vida,
ainda vi as últimas luzes da avenida.